Que se escuche para siempre -por algo le puse repeat-.
Que se multipliquen esos 3:44 por π
Que se queme.
Que se vomite, mee y cague en su propia miseria (itinerario ya trazado y recorrido por otras almas en pena, like you).
Vendo o permuto mi orgullo culiao por un poquito de perseverancia.
No te quiero. Me quiero. Me amo, me adoro.
No quiero que se muera and I need you now, somehow.
Que sufra, como yo; y que le guste, como a mí.
Que se mueran las rimas. La ética, la estética y todas esas terminologías griegas que suenan tan lindi, pero cuyo real significado es un misterio para el vulgo… mis polainas.
Nunca más le pediré perdón al mundo por existir, pero sí soy capaz de manifestar tan noble gesto para con tu persona (y no digo ’ser’ o ‘humano’ porque a estas alturas de la vida te desconozco). Quiero que me saque cresta y media, pues no hay nada más verdadero que un moretón o la sangre creyendo estar en Fantasilandia sobre la piel, y con todo el momento gótico tomando posesión de mis dedos, debo decir que la tangibilidad de las cosas me hace sentir viva [inserte aquí el medio zippy]. Me cargan las mentiras, aunque sean blancas y rubias. Soy tan masoca que siento una pasión desmesurada y enfermiza por la verdad, la asquerosa, la que nadie pesca, la directa (tal vez nos parecemos un poquito); y como sé que cuesta tanto integrarla, aplicaré las enseñanzas del maestro Jesús y ofrezco ambas mejillas. Soy tan misericordiosa, que me asusto. Que pasen los combos.
